Guds berøring

Ingen rørte meg på fem år. Ingen. Ikke en sjel. Ikke min kone. ikke mitt barn ikke vennene mine Ingen rørte meg. du så meg De snakket til meg, jeg kjente kjærlighet i stemmen deres. Jeg så bekymring i øynene hennes, men jeg kjente ikke berøringen hennes. Jeg ba om det som er vanlig for deg, et håndtrykk, en varm klem, et klapp på skulderen for å få oppmerksomheten min eller et kyss på leppene. Det var ikke flere slike øyeblikk i min verden. Ingen traff meg. Hva ville jeg ha gitt om noen hadde dyttet meg, hvis jeg knapt hadde kommet meg frem i mengden, hvis skulderen min hadde strøket mot en annen. Men det hadde ikke skjedd på fem år. Hvordan kunne det være annerledes? Jeg fikk ikke gå på gaten. Jeg ble ikke innlagt i synagogen. Til og med rabbinerne holdt seg unna meg. Jeg var ikke engang velkommen i mitt eget hus. Jeg var urørlig. Jeg var spedalsk! Ingen rørte meg. Til i dag.

Ett år, under innhøstingen, følte jeg at jeg ikke kunne gripe segden med min vanlige styrke. Fingertuppene mine virket følelsesløse. I løpet av kort tid kunne jeg fortsatt holde sigden, men kunne nesten ikke føle den. Mot slutten av innhøstingssesongen kjente jeg ingenting i det hele tatt. Hånden som klemte sigden kunne like gjerne tilhørt en annen mann, jeg hadde mistet all følelse. Jeg sa ikke noe til kona mi, men jeg vet hva hun mistenkte. Hvordan kunne det vært annerledes? Jeg holdt hånden trykket mot kroppen hele tiden, som en såret fugl. En ettermiddag dyppet jeg hendene mine i en kum med vann for å vaske ansiktet mitt. Vannet ble rødt. Fingeren min blødde voldsomt. Jeg visste ikke engang at jeg var skadet. Hvordan kuttet jeg meg selv? Såret jeg meg selv med en kniv? Hadde hånden min beitet et skarpt metallblad? Mest sannsynlig, men jeg hadde ikke følt noe. Det er på klærne dine også, hvisket min kone lavt. Hun sto bak meg. Før jeg så på henne, la jeg merke til de blodrøde flekkene på kappen min. Jeg sto lenge over bassenget og stirret på hånden min. På en eller annen måte visste jeg at livet mitt hadde forandret seg for alltid. Min kone spurte meg: skal jeg gå til presten med deg? Nei, sukket jeg. Jeg går alene. Jeg snudde meg og så tårer i øynene hennes. Ved siden av henne var vår tre år gamle datter. Jeg huket meg ned og stirret inn i ansiktet hennes, og strøk henne ordløst over kinnet. Hva annet kunne jeg ha sagt? Jeg sto der og så på kona mi igjen. Hun berørte skulderen min og jeg berørte hennes med min gode hånd. Det ville være vår siste berøring.

Presten hadde ikke rørt meg. Han så på hånden min, nå pakket inn i en fille. Han så inn i ansiktet mitt, nå mørkt av smerte. Jeg klandret ham ikke for det han fortalte meg, han fulgte bare instruksjonene. Han dekket for munnen, strakte ut hånden, håndflaten frem, og snakket med en fast tone: Du er uren! Med det eneste utsagnet mistet jeg familien min, vennene mine, gården min og fremtiden min. Min kone kom til meg ved byporten med en sekk med klær, brød og mynter. Hun sa ikke noe. Noen venner hadde samlet seg. I øynene hennes så jeg for første gang det jeg har sett i alles øyne siden, fryktelig synd. Da jeg tok et skritt, gikk de tilbake. Hennes redsel over sykdommen min var større enn hennes bekymring for hjertet mitt. Så, som alle andre jeg har sett siden, gikk de tilbake. Hvordan jeg avviste de som så meg. Fem år med spedalskhet hadde deformert hendene mine. Fingertuppene og også deler av et øre og nesen min manglet. Fedre grep barna sine ved synet av meg. Mødre dekket barnas ansikter, pekte og stirret på meg. Filtene på kroppen min klarte ikke å skjule sårene mine. Skjerfet i ansiktet klarte heller ikke å skjule sinnet i øynene mine. Jeg prøvde ikke engang å skjule dem. Hvor mange netter har jeg knyttet min forkrøplede neve mot den stille himmelen? Jeg lurte på hva jeg gjorde for å fortjene dette? Men det kom ikke noe svar. Noen tror jeg har syndet og andre tror foreldrene mine har syndet. Alt jeg vet er at jeg har fått nok av alt, å sove i kolonien, den stygge lukten og den forbannede klokken jeg måtte ha rundt halsen for å advare folk om min tilstedeværelse. Som om jeg trengte det. Ett blikk var nok og de roper høyt: Urent! Urent! Urent!

For noen uker siden våget jeg å gå langs veien til landsbyen min. Jeg hadde ikke tenkt å gå inn i landsbyen. Jeg ville bare ta en ny titt på feltene mine. Se på huset mitt igjen langveis fra og kanskje se ansiktet til min kone ved en tilfeldighet. Jeg så henne ikke. Men jeg så noen barn leke på en eng. Jeg gjemte meg bak et tre og så dem springe og hoppe rundt. Ansiktene deres var så glade og latteren deres så smittende at jeg et øyeblikk, bare et øyeblikk, ikke var spedalsk lenger. Jeg var bonde. jeg var en far jeg var en mann Smittet av deres lykke gikk jeg ut bak treet, rettet opp ryggen, trakk pusten dypt, og de så meg før jeg rakk å trekke meg unna. Barna skrek og stakk av. Den ene la imidlertid etter de andre, stoppet og så min vei. Jeg kan ikke si det sikkert, men jeg tror, ​​ja, jeg tror virkelig det var datteren min som lette etter faren sin.

Det blikket fikk meg til å ta steget jeg tok i dag. Selvfølgelig var det hensynsløst. Selvfølgelig var det risikabelt. Men hva hadde jeg å tape? Han kaller seg selv Guds Sønn. Han vil enten høre mine klager og drepe meg, eller gi akt på mine bønner og helbrede meg. Det var mine tanker. Jeg kom til ham som en utfordrende mann. Det var ikke troen som rørte meg, men desperat sinne. Gud skapte denne elendigheten på kroppen min og han ville enten helbrede den eller avslutte livet mitt.

Men så så jeg ham! Da jeg så Jesus Kristus, ble jeg forandret. Alt jeg kan si er at noen ganger er morgenene i Judea så friske og soloppgangen så strålende at man glemmer varmen og smerten fra den siste dagen. Når han så inn i ansiktet hans, var det som å se en vakker jødisk morgen. Før han sa noe, visste jeg at han følte med meg. På en eller annen måte visste jeg at han hatet denne sykdommen like mye som meg, nei, enda mer enn meg. Mitt sinne ble til tillit, mitt sinne til håp.

Gjemt bak en stein så jeg ham stige ned fra fjellet. En stor folkemengde fulgte ham. Jeg ventet til han var noen få skritt unna meg, så gikk jeg frem. "Herre!" Han stoppet og så min vei, det samme gjorde utallige andre. Frykt grep publikum. Alle dekket ansiktet med armen. Barn tok dekning bak foreldrene sine. Urent, ropte noen! Jeg kan ikke være sint på dem for det. Jeg var den vandrende døden. Men jeg hørte henne nesten ikke. Jeg så henne nesten ikke. Jeg hadde sett henne få panikk utallige ganger. Men jeg hadde aldri opplevd hans sympati før nå. Alle trakk seg unntatt ham. Han kom bort til meg. Jeg rørte meg ikke.

Jeg sa nettopp Herre du kan gjøre meg frisk hvis du vil. Hvis han hadde helbredet meg med ett ord, ville jeg blitt begeistret. Men han snakket ikke bare til meg. Det var ikke nok for ham. Han kom nærmere meg. Han rørte ved meg. Ja, det gjør jeg. Ordene hans var like kjærlige som berøringen hans. Vær sunn! Kraften strømmet gjennom kroppen min som vann gjennom et tørt felt. I samme øyeblikk kjente jeg hvor det var nummenhet. Jeg kjente styrke i den bortkastede kroppen min. Jeg rettet opp ryggen for varme og løftet hodet. Nå sto jeg ansikt til ansikt med ham og så inn i ansiktet hans, øye til øye. Han smilte. Han tok hodet mitt i hendene og trakk meg så nærme at jeg kunne kjenne den varme pusten hans og se tårene i øynene hans. Vær forsiktig så du ikke sier noe til noen, men gå til presten og be ham bekrefte helbredelsen og ofre det som Moses foreskrev. Jeg vil at de ansvarlige skal vite at jeg tar loven på alvor.

Jeg er på vei til presten nå. Jeg skal vise meg for ham og klemme ham. Jeg vil vise meg til min kone og klemme henne. Jeg skal holde datteren min i armene mine. Jeg vil aldri glemme den som våget å røre meg - Jesus Kristus! Han kunne ha gjort meg hel med ett ord. Men han ville ikke bare helbrede meg, han ville ære meg, gi meg verdi, bringe meg inn i fellesskap med ham. Tenk deg det, jeg var ikke verdig menneskets berøring, men jeg er verdig Guds berøring.

av Max Lucado